Sin sentido – por ELENA SILVELA #misescritos

Música favorita de fondo. Motas de luz ardiente atravesando las persianas de verano. Calor tórrido y, a pesar de todo, piel de gallina. Intenta ordenar sus pensamientos, pobres y desbocados; colocar los sinsabores en su justo lugar. Ni más, ni menos daño.

Calman las notas de piano de aquel concierto de siempre. Un, dos, tres. Se agolpan en la mente las calamidades, esas que están por ocurrir. Calma y calamidad, dos similares para tan dispar sentimiento.

El primer gran error. Escribir sin tener la historia, sin siquiera saber cómo indaga uno en su propia mente y deletrea con desvergüenza lo que allí acontece. Desgranar pensamientos, sangrar los miedos. Clavar las frases tal cual uno las vocifera por dentro.

Hastío. Se rinde. Aún así, se levanta. Deambula por la casa. Las notas del piano ya no sirven. Agua, litros de agua. Vuelve al salón. Retoma el bolígrafo y escribe la primera palabra.

Un sinsentido con todo el sentido del mundo. Qué mala es la primavera, rematada en verano.

 

Urueña. Fotografía de Elena Silvela

Elena Silvela

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