Historia de invierno, por MARIBEL MONTERO #poemas

Mi abuelo me contaba historias de lobos;
en sus relatos había terror y sabiduría a partes iguales.
Las llamas alentaban palabras inflamables
con sus amarillas lenguas desatadas.
Las ovejas perdían el rostro
entre espumaderas de humo y sobresaltos
que anidaban en mi pecho de entonces.
La sierra, como hospital abandonado
se presentaba oscura y sin amparo
y tan cercana, con su plantel de garras
que esa imagen de hielo se encapsuló
en secreta sombra, en rojo manto
para las margaritas.
El viento meticuloso asperjaba licencia de cazadores
me atraía a los hollines de negras estalactitas.
Así, en las noches de invierno fui devorada
por la boca de lobo de la chimenea.
Y en los ojos claros de mi abuelo saltaban
como azulejos rotos las ovejas
con la consigna salada de la muerte.

 

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Maribel Montero

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