Descenso, por ELENA SILVELA – #escritos #microrrelato

Serpentea entre la ira y el miedo, cierra los ojos y se escurre en sus débiles brazos que en otra hora fueron contundentes, casi mágicos. Se desliza hasta caer en un vacío que no parece tener fin. Pero abajo, muy abajo, se vislumbra una tenue luz. De color anaranjado. Quizá amarillento. Aterriza en ella pero no siente un golpe, simplemente planea. Sobre un manto de pequeñas amapolas, ahora ya sí lo ve con claridad, suaves al tacto y de un rojo vivo que deslumbra tanto que ha de desviar la vista. Lo que arriba contempla es desolador: la ira y el miedo peleando por el podio más alto. Verde contra marrón. Los tentáculos de cada adversario son eternamente largos y se entremezclan formado un arbusto esperpéntico. Sumergidas en una ambigua lucha de poder ira y miedo, tan entrelazadas que en un determinado punto dejan de poseer personalidad. El arbusto es ahora un ovillo de tentáculos indescifrable y su color ha tornado negro. El negro que uno nunca debe mirar mucho, y menos con atención. Baja de nuevo la vista, las amapolas son ahora diminutas y se han triplicado formando un manto compacto de suavidad. Ahí ha de quedarse, lo sabe.

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Elena Silvela

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